Chegar depois de dois anos e nove meses vividos em movimento, em cima do mundo e em cima de uma bicicleta, não é fácil. Também não é propriamente difícil.
Primeiro vieram os furos – dois. E havia já uns problemazitos de menor monta que o Nuno andava a ignorar (à boa maneira dele)- se a pobre “burra” com o aro da frente meio rachado e a pedaleira no “salta-salta” anda, para quê gastar dinheiro com reparações?
A alma forrada a vermelho carmim das papoilas à nossa volta, o som dos xilofones descoordenados que eram os sinos das ovelhas na outra margem. A vertigem do precipício onde montámos a tenda…
A distância entre as nossas pedaladas foi encurtada substancialmente – num mundo onde reina o macho, por via das dúvidas, o melhor é andar sempre com um por perto.
O cansaço levou a melhor e conseguimos voltar a adormecer com o som das vozes e da batida no embalo. Mas, voltámos a ser acordados. Desta vez, com o som aterrorizante de tiros de uma metralhadora, que durou tempo suficiente para consideramos sair dali a correr
Do rigor do inverno no deserto ao calor do povo curdo nas montanhas do Noroeste do Irão
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