Ninguém parecia muito preocupado com a nossa presença, e por isso seguimos sem problemas uns vinte quilómetros até que nos apareceu um túnel à frente. Ó diacho, e agora? Será que está terminado? Será que podemos passar? Os construtores na beira da estrada acenaram que sim.
A coisa é um bocado assim: os traços parecem um homem a fazer malabarismo em cima de um baloiço, ao lado de uma balança, onde está encostado um outro homem à espera em frente de uma cadeira romana em cima da qual está uma espécie de T com dois traços, com uma chave de fendas virada ao contrário pendurada – ora temos então: Xinjie – fácil!
Progresso – palavra abstracta que rouba as árvores do caminho e acaba com as sombras, implode e rasga as montanhas, faz brotar barragens, parir cidades no meio do nada… já alguém viu uma cidade no Norte remoto do país?
Façamos então uma equação onde removemos os turistas, aos milhares e, os guias turísticos, às centenas. Adicionamos um barco onde passar a noite num cenário tão surreal, quanto belo – não quantificáveis – assim como uma boa dose de tranquilidade e serenidade. Depois multiplica-se o magnífico por de sol, o mar tranquilo e a boa companhia , e adiciona-se o rótulo de património da humanidade.
Nem mais. Loja, após loja, com rolos de tamanhos diferentes de fita colante a transbordar para os passeios. Mas há também a ruas dos shampoos, loções corporais e análogos. A rua das bolachas e biscoitos. A rua dos brinquedos. A rua das placas mortuárias. A rua dos sapatos. A rua dos chapéus…
Balanços · Histórias da estrada
Ou por aí, mais coisa menos coisa. Mais de 15,000 kms pedalados, 10 países, muitos sorrisos, algumas lágrimas, poucos furos, e estamos oficialmente com as agulhas da bússola apontadas para Oeste, a meio planeta, rumo a casa.
Não sem uma dose suficiente de adrenalina e mau cheiro quando logo no início o nosso timoneiro decidiu apanhar um peixe podre que estava a boiar no rio e o pôs debaixo da sua cadeira
Bocas que falam línguas distantes, dialectos íntimos, sorriem, aprovam, desaprovam. Olhares que falam também na pele rasgada que lhes enquadra os olhos – é o universo da troca. Da troca de risos, de palavras, de sons, de olhares, de produtos, de dinheiro.
É curioso que nestas andanças de viajantes sintamos o desejo de unir extremos opostos do mundo, como se ao fazê-lo uníssemos os nossos antagonismos, ou pelo menos chegássemos até eles, e os aceitássemos como parte do nosso mapa pessoal.
Saba, significa dia, e dee, bom. Música para os nossos ouvidos, o enrolar do s e o prolongar dos ees. Proferidos com tanto entusiasmo, por pequenos e graúdos, que sentíamos que mais do que curiosidade, esta gente estava contente de nos ter no seu país.
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